Espacio de josepdely

"Aquí debiera haber rosas", Dúrcal, 23-31 de agosto, '08

Tue, 19 Aug 2008 06:42:08 GMT

En otra ocasión me he referido a J. Diego Fajardo. El próximo día 23 de agosto, a las 20h, tendrá lugar la inauguración de su exposición artística "Aquí debiera haber rosas" en Dúrcal (Granada), en las antiguas Escuelas de Balina. La cualidad de "acontecimiento" por venir bien merece una escapada para visitarla. Del 23 al 31 de agosto podrá visitarse, no os la perdáis.

N.B.: para no adelantarme, durante esos días me extenderé en detalle.

Orgullo gay (4)

Fri, 04 Jul 2008 06:36:35 GMT

“El género (feminidad/masculinidad) no es ni un concepto, ni una ideología, ni una performance: se trata de una ecología política. La certeza de ser hombre o mujer es una ficción somaticopolítica producida por un conjunto de tecnologías de domesticación del cuerpo, por un conjunto de técnicas farmacológicas y audiovisuales que fijan y delimitan nuestras potencialidades somáticas funcionando como filtros que producen distorsiones permanentes de la realidad que nos rodea. El género funciona como un programa operativo a través del cual se producen percepciones sensoriales que toman la forma de afectos, deseos, acciones, creencias, identidades. Uno de los resultados característicos de esta tecnología de género es la producción de un saber interior sobre sí mismo, de un sentido del yo sexual que aparece como una realidad emocional evidente a la conciencia: ‘soy hombre’, ‘soy mujer’, ‘soy heterosexual’, ‘soy homosexual’ son algunas de las formulaciones que condensan saberes específicos sobre uno mismo, actuando como núcleos biopolíticos y simbólicos duros en torno a los cuales es posible aglutinar todo un conjunto de prácticas y discursos. La testosterona corresponde, junto con la oxitocina, la serotonina, la codeína, la cortisona, el estrógeno, el Omeoprazol, etc., al conjunto de moléculas disponibles hoy para fabricar la subjetividady sus afectos”.

(Beatriz Preciado: Testo yonqui, p.: 89)

Orgullo gay (3)

Sat, 28 Jun 2008 19:18:26 GMT

«"Si volviera a nacer, volvería a ser maricón". O lesbiana. En esto coincidimos todos, al menos todos los que seguimos vivos heroicamente en una sociedad heterosexista y homofóbica porque hemos conseguido salir indemnes con mejor o peor suerte de sus criminales políticas de propagación del VIH, de acoso y persecución institucional y social desde pequeños hasta mayores. Esto es el orgullo gay, no otra cosa. Orgullo de seguir vivos y haber sorteado todo un dispositivo de disuasión encaminado a reprimir, desviar, invertir, obstaculizar, penalizar, martirizar física y psicológicamente nuestra preferencia sexual.

Sin embargo, pese a todo el orgullo gay que podamos acumular a lo largo de la vida y habernos construido un nicho social, familiar, laboral en el que sentirnos a gusto y absolutamente felices, creo que casi nadie sería capaz de decir esta otra frase, similar a la anterior, sin sentir un escalofrío por la espalda y ver cómo se le pasan cinematográficamente, en unos segundos, escenas de horror amontonadas en el desván de la memoria: "Si volviera a nacer, me gustaría volver a ser el niño mariquita de mi colegio". Es nuestra piedra de toque: no querer volver a vivir la infancia, un contexto donde nuestra autoestima era imposible. Toda nuestra infancia a la mierda, nada se salva. No quiero haber sido niño. Las maricas no miramos atrás. Vivimos y recordamos desde que empezamos a ser felices y de ahí en adelante. El presente y el futuro son nuestros. En el pasado sucumbimos. Quizás no todos, ni del mismo modo. Esto no es victimismo. Es historia. La historia de la España mariquita que siempre ha perdido en los dos frentes y cuyos muertos ni siquiera se desentierran ni son honrados.

Yo soy un niño muerto. No porque me solidarice hipócritamente con ninguna víctima del bullying, sino porque si alguna vez fui un niño, murió rápido: yo lo asesiné y lo enterré vivo buscando salvarme en mi vida de adolescente. Al que también enterré vivo, dándole con la pala en la cabeza hasta que dejó de moverse. Luego ya nunca he vuelto a sepultarme y tampoco creo en los fantasmas. Ahora sé defenderme.

"Si todos los niños y niñas deben estar protegidos contra los malos tratos (art. 6 [de los Derechos del niño]), eso significa que no se puede ejercer sobre ellos y ellas violencia física, psicológica o simbólica con el único objetivo de promocionar una identificación heterosexual o de castigar actitudes, gustos, opiniones, aficiones, etc., que se quieran interpretar como señales de disconformidad con un modelo de rol de género o con una posible preferencia sexual" (Llamas, R. y Vidarte, F. J.: Homografías. "Nenaza. La invención del niño mariquita", Madrid, Espasa-Calpe, 1999, p. 111). Hace ya muchos años que escribimos esto Ricardo Llamas y yo. Y que hablamos del suicidio y del acoso escolar por estos motivos nunca atendidos y siempre silenciados. Como sucede hoy.

Estamos asistiendo a una invasión mediática de algo que hemos sabido y experimentado siempre. Ahora parece que tiene nombre. Un nombre ininteligible e inescribible en castellano: bullying. Como si lo hubiéramos importado de culturas anglosajonas más avanzadas que la nuestra. De nuevo asistimos en nuestro país a un alejamiento culpable de toda responsabilidad respecto del "proyecto de exterminio de los (niños) mariquitas" como si fuera cosa de estos tiempos revueltos de crisis de autoridad y familia nuclear desmembrada por la Play. Ya es hora de que revisemos el sistema patriarcal heterosexista en que vivimos que provoca mortalidad infantil en las aulas, acoso, montañas de sufrimiento, mujeres maltratadas y asesinadas y más cosas terribles. Lo mismo que en Euskadi, parece que la culpa la tienen cuatro locos violentos irracionales, niños malos. La cosa es no mirarnos nunca el ombligo ni reconstruir la historia de un país de machitos violentos, heterosexistas, patrioteros, patriarcales, misóginos, creyentes, homofóbicos, deportistas y celosos asesinos de todo cuanto amenace su cada vez más precario sistema de opresión. Javier Sáez, amigo y teórico queer, me comentaba que en dos estudios franceses recientes sobre factores de discriminación en las aulas, a uno se le olvidó incluir la "homosexualidad" y el otro le preguntó a los niños directamente si eran homosexuales. Todos callaron, naturalmente. ¿Quién va a decir en su clase que es mariquita? El resultado del estudio fue que no existía discriminación por orientación sexual en las escuelas.

Menos científicamente, yo he hecho una pequeña encuesta entre amigos que cualquiera puede hacer rápidamente y, no por azar, a todos nos venía a la memoria alguna escena de acoso, de humillación. O incipientes estrategias de supervivencia y disimulo: "Yo no tenía pluma, pero era gordito, tenía gafas, era el empollón, un niño muy raro, muy complicado, introvertido, no me relacionaba, vivía en mi mundo, iba a mi bola, tenía uno o dos amigos tan solo y me dejaban en paz". No se trata de tener a todo el profesorado buscando y detectando persecutoriamente a los niños mariquitas para hipervisibilizarlos, patologizarlos, señalarlos y así poder "protegerlos". Ya me veo las quejas de los padres viendo su orgullo familiar por los suelos: "Mi niño ha sido objeto de acoso pero ¡no es mariquita!".

El problema no es que la agresión, el acoso convierta socialmente a la víctima en mariquita, la raíz del problema es que el bullying rubrica la heterosexualidad de los agresores en una edad temprana donde buscan afirmar su virilidad e identidad sexual como pueden, como ven, como siempre se ha enseñado en España (un país que apremia a ser hetero cuanto antes): a golpes con los maricas y las mujeres. Y demás antiespañoles.»

(Paco Vidarte: “¡QUÉ MARIQUITA NI QUÉ NIÑO MUERTO!”)

"Fanfare for the Common Man"

Mon, 19 May 2008 15:25:17 GMT

A veces me pregunto si Epicuro llegó a plantearse algunas de las cuestiones que me asaltan en momentos en que la dialéctica de lo de dentro y de lo de fuera –como diría Bachelard– tiene lugar en mi aparato digestivo y provoca una sensación de irrealidad inevitable. Annie Le Brun habla de un exceso de realidad cuando, a fin de cuentas, lo que pretende es reaccionar frente a la reducción de lo homogéneo. Mas no llega a la solemnidad de la “Fanfare for the Common Man” de Aaron Copland. Escucho esta música repetidas veces, tal vez con la esperanza de despertar mi imaginación póstuma y así sobrellevar atardeceres nublados como este de hoy; la prosa de la vida tiene estas cosas.

Valet!

Noches de fado (noites de fado), 1

Wed, 14 May 2008 16:35:55 GMT

Os Búzios

Havia a solidão da prece num olhar triste
Como se os seus olhos fossem as portas de pranto
Sinal da cruz que persiste, os dedos contra o quebranto
E os búzios que a velha lançava sobre um velho manto

Refrão

Há espera está um grande amor, mas guarda segredo
Vazio tens o teu coração na porta do medo
Vê como os búzios cairam virados p'ra norte
Pois eu vou mexer no destino vou mudar-te a sorte (bis)

Havia um desespero intenso na sua voz
O quarto cheirava a insenso e mais uns quantos pós
A velha agitava o lenço, dobrou, deu-lhe dois nós
E o seu pai de santo falou, usando-lhe a voz

Há espera está um grande amor mas guarda segredo
Vazio, tens o teu coração na porta do medo
Vê como os búzios cairam virados p'ra norte
Pois eu vou mexer no destino vou mudar-te a sorte (bis)

Há espera está um grande amor, mas guarda segredo
Vazio, tens o teu coração na porta do medo
Vê como os búzios cairam virados p'ra norte
Pois eu vou mexer no destino, vou mudar-te a sorte (bis)

Música: Ana Moura, Para alem do fado (2007)

¿Conocéis el lugar?

Thu, 08 May 2008 19:42:23 GMT

¿CONOCÉIS EL LUGAR?

¿Conocéis el lugar donde van a morir
las arias de Händel?
Creo que se halla aquí, en este espacio
donde se inventa la infinitud de los amarillos;
un espacio en el centro del centro de Castilla
en el que nuestros cuerpos sanarían
para siempre
si tus ojos y mis ojos
mirasen estos páramos
con piedad absoluta
y en donde hasta el espíritu suele arrodillarse
para hacernos su ofrenda
en rosales de sangre.
En este espacio hay un fuego blanco
en el que viene a expirar la música
que nos llega de lejos, ¡de tan lejos!

¿Conocéis el lugar donde van a morir
las arias de Händel?
Está aquí, en una tierra con más cielo que tierra,
donde los ruiseñores serenan la alameda
y la alameda serena de los ruiseñores,
y con la emanación
húmeda del tomillo más nocturno,
acude un enjambre de estrellas
a venerar la última espina de Cristo.
Es el mismo lugar donde la luz
llora luz,
y la catedral de los cardos
alza su grito de silencio,
y están solas, muy solas, las vírgenes anunciadas
y el pueblo, amurallado y muerto,
asciende vivo sobre un horizonte de lágrimas,
no sé si como un salmo
o como una corona de piedras inciertas.

¿Conocéis el lugar donde van a morir
las arias de Händel?
Está aquí, en el centro del centro de Castilla,
donde por los linderos morados
se tensa, como un arco, la luz;
es un espacio en que la nada es todo,
y el todo es la nada,
y en el que junio joven viene por los montes,
vertiendo de su copa oro líquido.
Es un lugar en el que espacio y tiempo
sólo son una hoguera
que arde y que mantiene su combustión
gracias a nuestras vidas (quiero decir:
gracias a nuestras muertes).

La música que más amáis
aquí tiene su tumba.
Es la música que, a través de la respiración de las espigas,
viene a morir en la luz que respiran nuestros pechos.

(Antonio Colinas, Desiertos de la luz, 2008)

Música: "Lascia la Spina", G.F. Händel. Cecilia Bartoli (mezzo)

23 de abril: Los Comuneros de Castilla. Día de Castilla y León

Wed, 23 Apr 2008 20:08:42 GMT

“La Comunidad Autónoma de Castilla y León surge de la moderna unión de los territorios históricos que componían y dieron nombre a las antiguas coronas de León y Castilla.

Hace mil cien años se constituyó el Reino de León, del cual se desgajaron en calidad de reinos a lo largo del siglo XI los de Castilla y Galicia y, en 1143, el de Portugal. Durante estas dos centurias los monarcas que ostentaron el gobierno de estas tierras alcanzaron la dignidad de emperadores, tal como atestiguan las intitulaciones de Alfonso VI y Alfonso VII.

El proceso de colonización del Valle del Duero durante los siglos IX y X, y el desarrollo de la vida urbana a lo largo del Camino de Santiago y la Vía de la Plata en este mismo tiempo, constituyeron hechos históricos que definen nuestra configuración geográfica, cultural y social.

Ya entonces, leoneses y castellanos ofrecieron al mundo ejemplos de respeto y convivencia entre las culturas diversas que poblaban estas tierras, ejemplos afianzados a menudo en los Fueros leoneses y en las costumbres y fazañas castellanas. Ya entonces, se pusieron los primeros cimientos de la futura organización municipal, con documentos como el Fuero o Carta Puebla de Brañosera (siglo IX), que puede considerarse con orgullo como el municipio más antiguo de España. Ya entonces, brilló con luz propia la defensa de las libertades, cuando en 1188 se celebraron en León las primeras Cortes de la historia de Europa en las que participa el estamento ciudadano y en las que se documenta, como pacto entre el monarca y los estamentos, el reconocimiento de libertades a los súbditos de un reino, creando un precedente que tuvo más tarde su continuidad en las Siete Partidas del Rey Alfonso X «el Sabio» (1265) y que hoy, en esencia, pervive en las actuales Cortes autonómicas.

Con anterioridad se registran las huellas más primitivas del castellano: las pizarras visigodas de Ávila y Salamanca atestiguan la preformación de su estructura sintáctica y los primeros testimonios escritos aparecen en el Becerro Gótico de Valpuesta (Burgos) y en la «Nodicia de Kesos» del Monasterio leonés de los Santos Justo y Pastor de Rozuela (León).

También en las tierras leonesas y castellanas se pusieron en pie las primeras Universidades de España. Valladolid y Salamanca rivalizan en el honor de ser la más antigua. La primera, pues se considera heredera del Estudio General que Alfonso VIII de Castilla creó en Palencia en 1208. La segunda, porque su fundación se remonta a 1218, por obra de Alfonso IX de León.

A partir de la unión definitiva de los Reinos de León y de Castilla, acontecida en 1230 bajo el reinado de Fernando III, la Corona de Castilla y León contribuirá decisivamente a la conformación de lo que más tarde será España, y se embarcará en empresas de trascendencia universal, como el descubrimiento de América en 1492.

De estas tierras surgió el clamor que, en 1520, con la formación de la Junta Santa de Ávila, se alzó en defensa de los fueros y libertades del Reino frente a la centralización del poder en manos de la Corona que encarnaba Carlos I. Si en Villalar (23 de abril de 1521) la suerte de las armas fue adversa a los Comuneros, no ocurrió así con sus ideales, que pueden ser considerados precursores de las grandes revoluciones liberales europeas. Como homenaje a ese movimiento el 23 de abril es hoy la fiesta oficial de la Comunidad Autónoma.

De estas tierras surgió también la gran aportación a la humanidad que supuso la Escuela del Derecho de Gentes de Salamanca, donde destacaron nombres como Suárez o Vitoria. Y en estas tierras, Bartolomé de las Casas defendió la dignidad de los indígenas del Nuevo Mundo en la célebre «Controversia de Valladolid» (1550-1551).

En estas tierras nacieron o pasaron una parte importante de sus vidas hombres y mujeres que contribuyeron a la formación de la cultura hispánica. Cultura, humanismo y configuración institucional que después del descubrimiento se implantó en América. El Tratado de Tordesillas, además de trazar la línea de demarcación clara y precisa para la presencia de la Corona de Castilla y León, primero, y de España, después, en el Nuevo Mundo, impulsó el modelo de organización municipal como fundamento de la vida ciudadana y la Audiencia como órgano judicial y de gobierno, implantada por primera vez en Santo Domingo (1510).

Castilla y León es una Comunidad rica en territorios y gentes, configurada por castellanos y leoneses; respetuosa con la pluralidad que la integra y defensora de la convivencia que la enriquece desde su mismo nacimiento.

Comunidad histórica y cultural reconocida, Castilla y León ha forjado un espacio de encuentro, diálogo y respeto entre las realidades que la conforman y definen. Su personalidad, afianzada sobre valores universales, ha contribuido de modo decisivo a lo largo de los siglos a la formación de España como Nación y ha sido un importante nexo de unión entre Europa y América.

Su autogobierno se fundamenta en la Constitución de 1978, así como en los derechos que, en el marco de ésta, amparan a los territorios dentro de España y en el escenario europeo”.

(Estatuto de autonomía de Castilla y León, 2007)

¡FELIZ DÍA DE VILLALAR DE LOS COMUNEROS DE CASTILLA!

"Y así, de un mundo debil y una existencia torpe, nace, breve, el amor"

Fri, 18 Apr 2008 19:43:15 GMT

Kiefer: Melancholia

Quiero sólo advertirte que nada hay que
entender de la infertilidad. Ni aun eso que es tu
vida. Y puesto que nunca podrás dejar de ser el
que eres, secreto y jubiloso, ama. No hay otro
don en el engaño.

ANTE EL JARDÍN NUBLADO

        Cantan los pájaros en el jardín nublado.
Yo soy el negador de todo el tiempo
que me fue concedido, y aún me espera.
Soy la mirada en el jardín nublado,
del yerto mundo, de la cama difunta
que produce los sueños.
¿En dónde están, y a dónde va mi vida
que ya no está?
                          Si yo azotará a Dios
con ráfagas de lluvia, y posara en sus labios
la tibieza del sol, para enseñarle el beso,
y luego le arrancara
los ríos y las aves de sus ojos,
un torso palpitante del tacto de sus dedos,
y fuese el patrimonio que le queda
un nublado jardín, ya entrado octubre,
y más claridad al fin del año,
yo que en su venganza me impidiera morir,
pues con su fuerza poderosa
me borrara esta vida que se borra,
apagara la luz de aquel nacer.

     Si Dios fuese posible,
y oyese estas palabras, no era posible el hombre,
y en el jardín nublado, que miro desde el cuarto,
cantan tristes los pájaros, con vida,
y hay un olor extendido de rosas,
como si sólo un hombre aquí existiera,
y porque existe él transcurre todo,
                                                       y la belleza
honda se ofrece ante su muerte,
con sólo el fin de darle un pensamiento.
Y así, de un mundo débil y una existencia torpe,
nace, breve, el amor.

              (Fco. Brines: El otoño de las rosas, 1986)

Encuentro barroco: José Diego Fajardo Puerta (Homenaje, im Abendrot)

Sun, 13 Apr 2008 08:12:15 GMT

Diego Fajardo Puerta: Encuentro barroco

José Diego Fajardo Puerta es un joven artista granadino cuyo talento augura grandes éxitos por su sensibilidad y espíritu creativo en ascenso. Apuntad este nombre en vuestra memoria: en un difícil –y a veces cruel- ámbito como el del arte merece la pena apoyar y seguir de cerca la obra de autores como éste. Sobran criterios para apoyar decididamente a tales artistas por parte de fundaciones, instituciones públicas, galerías de arte, etc. Asimismo, es preciso superar provincianismos e intereses localistas que dificultan su tarea. Apostar por la creatividad artística de estos nuevos autores no sólo es una contribución a la cultura, es un avance de nuestras libertades.

Praemonita infortuna

Sun, 13 Apr 2008 07:28:54 GMT

J. Pollock: Guardianes del secreto (1943)

Aparto mis ojos del atril, la luz de un nublado amanecer con lluvia insuficiente hace peligrar el frágil equilibrio en escorzo de estos días; es el momento de abandonar por unos instantes mi estudio sobre Kant y los límites de la razón (“Leben auf jeder Wahrnehmungsstufe beinhaltet Intelligenz”): abro la puerta del balcón, Chloris y yo salimos a la terraza, es hermoso esperar a alguien concreto que viene a rescatarnos de la impenitente nocturnidad metódica que practico desde hace tiempo ya –apenas logro recordar el origen de tal costumbre: cualquier aquelarre insomne podría servir, el tiempo es un nivel de percepción tal vez anamórfica (¿naturalizar a Kant?). Observo con un cierto cansancio anémico –la prolongada nocturnidad tiene estos efectos tan poco saludables que acepto estoicamente– el irregular y maltratado empedrado de la calle, imagen de pequeños naufragios, de micrologías vitales desechadas. Me cansa participar en naufragios de sentidos siempre ajenos, alteridades en la diferencia que intento comprender a pesar de mi cuerpo y sus somatizaciones, a la búsqueda de competencias ontológicas apropiadas, sin nostalgias de ningún tipo. Agradezco profundamente sentirme un poco acompañado en momentos como éste en que el mundo pareciera ser un lugar donde todo tendría que volver a comenzar. Lo cierto es que ya ni siquiera soy el centro de mi mundo, a fuerza de líneas de fuga y desfocalizaciones esforzadas: objetivo preciso para salir indemne de cualquier naufragio. La cruel imperfección del ser querido no mitiga el dolor de su pérdida, de poco sirven los bálsamos lenitivos del análisis y la deconstrucción: los métodos no son de fiar, tal vez no haya métodos de validez general para determinados asuntos, tampoco indicios de algo similar. Viktor Askenasi era consciente de ello, como nos cuenta Sándor Márai en la última traducción de su obra de 1934 (A sziget). Tan sólo el temple de ánimo preciso acorde con los duelos de la melancolía. Demasiados mundos que [des]habitar, sigo optando por los márgenes. Praemonita stultitia!

Valet!

De cómo Cioran puede llegar a describir mi vida

Thu, 10 Apr 2008 06:39:29 GMT

“Dependemos del cuerpo; es como un destino, una fatalidad mezquina y lamentable a la que estamos sometidos. El cuerpo es todo y no es nada: un misterio casi degradante. Pero el cuerpo es asimismo una potencia fabulosa. Aunque, una vez que se ha sido consciente de la dependencia que engendra, es imposible olvidarla”.

“Céline dijo que el amor era el infinito puesto al alcance de un caniche. Es la mejor definición que conozco. Si no poseyera ese doble aspecto, esa perturbadora incompatibilidad, habría que dejar el asunto a los ginecólogos y a los psicoanalistas. En pleno delirio sexual, cualquiera tiene derecho a compararse con Dios. Lo curioso es que la inevitable decepción posterior no afecte al resto de la vida, que sea momentánea. A veces he pensado que se puede tener una visión postsexual del mundo, visión que sería la más desesperada posible: el sentimiento de haberlo invertido todo en algo que no vale la pena. Lo extraordinario es que se trate de un infinito reversible. La sexualidad es una inmensa impostura, una gigantesca mentira que invariablemente se renueva. Sin duda, el momento presexual triunfa sobre el postsexual: el infinito inagotable del que habla Céline. Y el deseo es ese absoluto momentáneo imposible de erradicar”.

“El fondo metafísico de la nostalgia es comparable al eco interior de la caída, de la pérdida del paraíso. Por supuesto, lo significativo es la intensidad con que eso se siente. La melancolía es una especie de tedio refinado, el sentimiento de que no se pertenece a este mundo. Es una sensación de exilio irremediable, que carece de causas inmediatas. La melancolía es un sentimiento autónomo, tan independiente del fracaso como de los mayores éxitos personales. La nostalgia, por el contrario, siempre se aferra a algo, aunque sólo sea el pasado”.

(E. Cioran)

"Aguas abril"

Thu, 10 Apr 2008 06:19:09 GMT

"Hay que doler de la vida

hasta creer que tiene que llover,

que tiene que llover a cántaros".

(P. Guerrero)

AGUAS ABRIL

“No sé de qué compás te deslizaste
ni en qué estación de metro te perdí,
no vi llegar al lobo y me avisaste,
las tiendas se han cerrado para mí.

Aguas abril, flores en mayo,
beso una estatua de sal.
Se fue mi tren, también el barco
sólo en mi puerto de mar.

Me visto de terraza sin licencia,
me lo hago de vuelo sin motor,
de aquí “pa’llá” como el inspector Gadget,
persigo algún indicio de tu amor.

Aguas abril, flores en mayo,
camino sólo por Madrid,
se acerca junio y cumplo años,
soy un extraño para ti.

Estoy como Neptuno cuando hiela,
mi horóscopo me dice precaución,
que tú eres cáncer y hoy es luna llena
y aún tengo que hacer otra canción.

Aguas abril, flores en mayo,
aunque sonría no soy feliz,
junio me quema y llueve en julio,
quizás me vaya a San Fermín.

No sé de qué compás te deslizaste
ni en qué estación de metro te perdí,
tampoco oí ‘pastor que viene el lobo’,
las tiendas se han cerrado para mí”.
(Luis Pastor)

In memoriam

Tue, 11 Mar 2008 14:19:13 GMT

No hay procrastinación

Sun, 09 Mar 2008 01:17:47 GMT

Que nadie piense que he abandonado este espacio: nada de procrastinación. Entre enfermedades (mi maldito estómago) y otras ocupaciones que me han tenido en vilo no he tenido tiempo de preparar algo con la suficiente calidad como para publicarlo en este espacio. Pronto subsanaré tal deficiencia. Saludos a todos.

Lhasa de Sela: "La Frontera" (The living road)

Wed, 16 Jan 2008 04:04:13 GMT

"Quizá ya os habréis dado cuenta: para los hombres como yo, o sea, para los melancólicos que convierten el amor y el dolor, la felicidad y la miseria en simples excusas para una eterna soledad, en la vida no hay ni grandes alegrías ni grandes tristezas".

(Orhan Pamuk: Me llamo Rojo)

Ángel González: in memoriam, 12 de enero de 2008

Mon, 14 Jan 2008 05:46:08 GMT

MUERTE EN EL OLVIDO

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita...

(de Áspero Mundo)

FINALMENTE

Al final de la vida,
no sin melancolía,
comprobamos
que, al margen ya de todo,
vale la pena.

Poco de lo restante prevalece.

(De Prosemas o menos)

29 de diciembre

Tue, 01 Jan 2008 03:48:39 GMT

Nijol Sivickas: "Memoria".

29 de diciembre

Remiendos de tiempo, cronocopias en virtud de nada: así, durante estos tres últimos años, en vano intenté eliminar del calendario cada 29 de diciembre. Tiempo en espiral –creo que se equivocan quienes piensan linealmente la temporalidad. Durante estos últimos años llegué a maldecir tal fecha, como quien condena a la Gehenna a un proscrito en la Jerusalén de la época macabea o como el organismo autoinmune que inflige contra sí mismo su propia devastación; detesté lo en ella acontecido por su irreversible significatividad primigenia, por la cantidad de errores acumulados desde entonces en un pequeño período de tiempo. Muchas veces cuestioné una decisión por aquello que inauguró truncado, naufragio al que he sobrevivido tras mi propio descenso al Maelström. Conmemorar, “conmemorare”, hacer memoria con. ¿Recuerdas? Hace mucho tiempo aprendí de mis ancestros judíos el profundo valor de la conmemoración: recuerda, actualiza. Con Heidegger, además, que en alemán toda conmemoración, cada celebración conmemorativa (Gedankfeier), está relacionada con el pensar, que yo estoy determinado y destinado a pensar, si se quiere, a guardar memoria: “solamente aquello que poseemos con conocimiento o sin él podemos también perderlo”. Hoy puedo justificarme solamente por mi memoria, medito acerca de algo que me concierne directamente y en cada momento en su esencia. Y he aquí que, mientras llevaba todo el pasado día tratando estas cuestiones, un nuevo 29 de diciembre se inaugura con nombre propio: la pintura de un jardín edénico sin árbol de la ciencia ni prohibiciones trascendentes, tras mi último “ne timeas”; eros es más, ab initio, ut viderimus.

Valet!

Wisława SZYMBORSKA

Sat, 29 Dec 2007 03:27:12 GMT

CityPoem 14 - London

By Hans Karssenberg

08-10-2006

FALTA DE ATENCIÓN

“Ayer me porté mal en el cosmos.
Viví todo el día sin preguntar por nada,
sin sorprenderme de nada.

Realicé acciones cotidianas,
como si fuera lo único que tenía que hacer.

Aspirar, espirar, un paso tras otro, obligaciones,
pero sin pensamientos que fueran más allá
de salir de casa y volver a casa.

El mundo podría ser tenido por un mundo loco
y yo lo tuve para mi propio y trivial uso.

Ningún cómo, ningún porqué,
o de dónde ha salido éste,
o para qué quiere tantos impacientes detalles.

Fui como un clavo superficialmente clavado a la pared,
o
(aquí una comparación que no se me ha ocurrido).

Uno tras otro se fueron sucediendo cambios
incluso en el limitado campo de un abrir y cerrar de ojos.

En la mesa más joven, con una mano un día más joven
había pan de ayer cortado de forma distinta.

Las nubes como nunca y la lluvia como nunca,
porque era con otras gotas que llovía.

La Tierra giraba sobre su eje
pero en un espacio abandonado para siempre.

Duró sus buenas 24 horas.
1.440 minutos de ocasiones.
86.400 segundos que mirar.

El cósmico savoir-vivre
aunque calla sobre nuestro asunto,
exige, sin embargo, algo de nosotros:
una cierta atención, un par de frases de Pascal
y una sorprendente participación en este juego
de reglas desconocidas”.

   (De Dos Puntos [Dwukropek], 2004)

PUEDE SER SIN TÍTULO

Ocurre que estoy sentada bajo un árbol,
a la orilla del río,
en una mañana soleada.
Es un suceso banal
que no pasará a la historia.
No son batallas ni pactos
cuyas causas se investigan,
ni ningún tiranicidio digno de ser recordado.

Y sin embargo estoy sentada junto al río, es un hecho.
Y puesto que estoy aquí,
tengo que haber venido de algún lado
y antes
haber estado en muchos otros sitios,
exactamente igual que los descubridores
antes de subir a cubierta.

El instante más fugaz también tiene su pasado,
su viernes antes del sábado,
su mayo antes de junio.
Y son tan reales sus horizontes
como los de los prismáticos de los estrategas.

El árbol es un álamo que hace mucho echó raíces.
El río es el Raba, que fluye desde hace siglos.
No fue ayer cuando el sendero
se formó entre los arbustos.
El viento, para disipar las nubes
antes tuvo que traerlas.

Y aunque no sucede nada en los alrededores,
el mundo no es más pobre en sus detalles,
ni está peor justificado ni menos definido
que en la época de las grandes migraciones.

No sólo a las conjuras acompaña el silencio.
Ni sólo a los monarcas un séquito de causas.
Y pueden ser redondos no sólo los aniversarios,
sino también las piedras solemnes de la orilla.

Complejo y denso es el bordado de las circunstancias.
Tejido de hormigas en la hierba.
Hierba cosida a la tierra.
Diseño de olas en el que se enhebra un tallo.

Por alguna causa yo estoy aquí y miro.
Sobre mi cabeza una mariposa blanca aletea en el aire
con unas alas que son solamente suyas,
y una sombra sobrevuela mis manos,
no otra, no la de cualquiera, sino su propia sombra.

Ante una visión así, siempre me abandona la certeza
de que lo importante
es más importante que lo insignificante.

   De "Fin y principio" 1993

"De solitudine"

Wed, 26 Dec 2007 00:43:47 GMT

DE SOLITUDINE

Para Víctor, que con su “soledad constructiva” me interpeló.

Estimado Simónides:

La soledad y el temple vital en ocasiones poseen este carácter: el hastío paralizante de toda acción. En tales momentos sólo logro escuchar determinada música y leer poesía. Pero es preciso ponerse a trabajar, escribir, activarse. A veces la soledad viene acompañada por la incomunicación pretendidamente involuntaria, circunstancial, incidental. ¿En qué se diferencia la soledad heroica de la trágica? La soledad heroica no es la del héroe, del personaje que arrostra frente a sí la tempestad del infortunio, es decir, la tarea de vivir a la intemperie de un naufragio, por ejemplo; el adjetivo aquí delimita el tipo de soledad, la escogida libremente o la sobrevenida como consecuencia de una opción que no ha de ser necesariamente la elección del sustantivo. ¿Por qué he escogido vivir solo, al menos hasta ahora? En realidad, ¿lo he escogido? ¿Se escoge la soledumbre como situación y circunstancia? Aquí radica la esencia del preguntar, el locus de la tragedia como sentimiento vital. De una u otra forma, este sentimiento trágico (al modo unamuniano), la soledad, este estar conmigo mismo soportándome, sobrellevándome, encontrando y buscándome, me ha acompañado desde la infancia. Memoria y deseo de la soledad: el lobo estepario termina su discurso con la solitud como última palabra sobre la realidad. Como contrapartida, buscarse en el otro, dar acogida al advenimiento del encuentro.

Prefiero el desierto al bosque, aunque en ocasiones sea necesario actuar como un emboscado o como un anarca.

En la soledad tiene lugar una peculiar pedagogía y un modo de presentársenos la realidad, incluida –y sobre todo– la propia. ¿Qué percibe el solitario, a quien podría añadirse el apelativo de “ermitaño”? Se apercibe, en primer lugar, de algo ya conocido y vivenciado: la ausencia del otro, concreto o no, la falta de compañía, la soledumbre sencilla, cruda, a veces desamparada, en ocasiones fruible. Hic et nunc, precaria soledad, triste apartamiento, profundo suspirar de presencia, mermado encuentro, refugio voluntarioso, llamada y aullido, agotadora penumbra del que espera, reciedumbre, silencio, gravidez y cesantía, letargo diferido. En muchas ocasiones, percibimos la soledad como carencia, ausencia, dolorida súplica, gemido; deseamos que el otro venga a llenarla, remediarla. En otras ocasiones, la soledad nos reúne los retazos de memoria, nos congrega al deseo, nos pronuncia en el silencio, silabea nuestro nombre. Perra fiel, compañera de caminos. Hay momentos en que volvemos a ella para recogernos en su misteriosa sonoridad al amor de su fuego, de su lumbre. Es la presencia de sí a sí mismo, el “autós” que soy, en que me descubro un ser autónomo, deseado y deseante, recordado y rememorante/evocador.

¿Existe un cierto aprendizaje de la soledad, de su desierto? Lo único que he aprendido es que mi desierto es una soledad poblada de aullidos, de preguntas, de dudas, pero también de sabores sinestésicos, de melodías diferentes, de afanes, de descubrimientos; sin sucedáneos lenitivos, sin mercenarias compañías –tentaciones para aplacar el rostro menos amable de esta atmósfera.

“Déjame con mi soledad, que me hace falta,

déjame que me pueble de ella, que si quiere

hablarme me hable con su silencio,

nunca muda la soledad. Aquella que quien tanto

la sentía la llamó sonora. La soledad no habla,

sólo se siente cuando nos lleva

por sus caminos sin camino.

Qué vano es el decir y sin embargo

aquí la estoy sintiendo, la siento

resonar. ¿Es eso acaso, sonando dentro,

ese sentir no dicho, la soledad sonora?”

(J.A. Muñoz Rojas: La voz que me llama)

Mi soledad es mía, me hace falta; soy un ser necesitado de su reducto, preciso poblarme de ella y despoblarme en ella. Sentirla como se siente la llanura desprovista de caminos señalados, porque sus caminos, que me arrastran a sentirla en su inanidad y riqueza, no prefiguran ningún camino. Y ese sentir no dicho, no por inefable, ¿será la soledad sonora?

“La noche sosegada

en par de los levantes del aurora,

la música callada,

la soledad sonora,

la cena que recrea y enamora”

(Cántico espiritual, 15)

“En soledad vivía,

y en soledad ha puesto ya su nido,

y en soledad la guía

a solas su querido,

también en soledad de amor herido”

(Cántico espiritual, 35)

También es una herida la soledad, de amor. Será que, en realidad, el solitario es un ser herido; esa herida que nos perpetúa y se siente como llama, cauterio, consunción inagotable. Soledad y presente ausencia. ¿Qué queda en la herida? La caediza sombra de la sangre palpitando en el corazón, memoria de la ausencia y el temblor del tiempo empapuzándolo todo, la inconsistencia de las cosas y esa suave desazón que tergiversa toda capacidad de entendimiento.

Existe, pues, una metafísica, una mística, una ética, una pedagogía y una estética de la soledad; el solitario se nutre de ellas y, a su vez, las alimenta; sin embargo, tal vez caigamos en la trampa que nos tienden los nombres abstractos.

Valet!

[Imagen: profeta Jeremías, en la Capilla Sixtina (Miguel Ángel)]