Espacio de josepdely: Poesía

¿Conocéis el lugar?

Thu, 08 May 2008 19:42:23 GMT

¿CONOCÉIS EL LUGAR?

¿Conocéis el lugar donde van a morir
las arias de Händel?
Creo que se halla aquí, en este espacio
donde se inventa la infinitud de los amarillos;
un espacio en el centro del centro de Castilla
en el que nuestros cuerpos sanarían
para siempre
si tus ojos y mis ojos
mirasen estos páramos
con piedad absoluta
y en donde hasta el espíritu suele arrodillarse
para hacernos su ofrenda
en rosales de sangre.
En este espacio hay un fuego blanco
en el que viene a expirar la música
que nos llega de lejos, ¡de tan lejos!

¿Conocéis el lugar donde van a morir
las arias de Händel?
Está aquí, en una tierra con más cielo que tierra,
donde los ruiseñores serenan la alameda
y la alameda serena de los ruiseñores,
y con la emanación
húmeda del tomillo más nocturno,
acude un enjambre de estrellas
a venerar la última espina de Cristo.
Es el mismo lugar donde la luz
llora luz,
y la catedral de los cardos
alza su grito de silencio,
y están solas, muy solas, las vírgenes anunciadas
y el pueblo, amurallado y muerto,
asciende vivo sobre un horizonte de lágrimas,
no sé si como un salmo
o como una corona de piedras inciertas.

¿Conocéis el lugar donde van a morir
las arias de Händel?
Está aquí, en el centro del centro de Castilla,
donde por los linderos morados
se tensa, como un arco, la luz;
es un espacio en que la nada es todo,
y el todo es la nada,
y en el que junio joven viene por los montes,
vertiendo de su copa oro líquido.
Es un lugar en el que espacio y tiempo
sólo son una hoguera
que arde y que mantiene su combustión
gracias a nuestras vidas (quiero decir:
gracias a nuestras muertes).

La música que más amáis
aquí tiene su tumba.
Es la música que, a través de la respiración de las espigas,
viene a morir en la luz que respiran nuestros pechos.

(Antonio Colinas, Desiertos de la luz, 2008)

Música: "Lascia la Spina", G.F. Händel. Cecilia Bartoli (mezzo)

"Y así, de un mundo debil y una existencia torpe, nace, breve, el amor"

Fri, 18 Apr 2008 19:43:15 GMT

Kiefer: Melancholia

Quiero sólo advertirte que nada hay que
entender de la infertilidad. Ni aun eso que es tu
vida. Y puesto que nunca podrás dejar de ser el
que eres, secreto y jubiloso, ama. No hay otro
don en el engaño.

ANTE EL JARDÍN NUBLADO

        Cantan los pájaros en el jardín nublado.
Yo soy el negador de todo el tiempo
que me fue concedido, y aún me espera.
Soy la mirada en el jardín nublado,
del yerto mundo, de la cama difunta
que produce los sueños.
¿En dónde están, y a dónde va mi vida
que ya no está?
                          Si yo azotará a Dios
con ráfagas de lluvia, y posara en sus labios
la tibieza del sol, para enseñarle el beso,
y luego le arrancara
los ríos y las aves de sus ojos,
un torso palpitante del tacto de sus dedos,
y fuese el patrimonio que le queda
un nublado jardín, ya entrado octubre,
y más claridad al fin del año,
yo que en su venganza me impidiera morir,
pues con su fuerza poderosa
me borrara esta vida que se borra,
apagara la luz de aquel nacer.

     Si Dios fuese posible,
y oyese estas palabras, no era posible el hombre,
y en el jardín nublado, que miro desde el cuarto,
cantan tristes los pájaros, con vida,
y hay un olor extendido de rosas,
como si sólo un hombre aquí existiera,
y porque existe él transcurre todo,
                                                       y la belleza
honda se ofrece ante su muerte,
con sólo el fin de darle un pensamiento.
Y así, de un mundo débil y una existencia torpe,
nace, breve, el amor.

              (Fco. Brines: El otoño de las rosas, 1986)

Ángel González: in memoriam, 12 de enero de 2008

Mon, 14 Jan 2008 05:46:08 GMT

MUERTE EN EL OLVIDO

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita...

(de Áspero Mundo)

FINALMENTE

Al final de la vida,
no sin melancolía,
comprobamos
que, al margen ya de todo,
vale la pena.

Poco de lo restante prevalece.

(De Prosemas o menos)

Wisława SZYMBORSKA

Sat, 29 Dec 2007 03:27:12 GMT

CityPoem 14 - London

By Hans Karssenberg

08-10-2006

FALTA DE ATENCIÓN

“Ayer me porté mal en el cosmos.
Viví todo el día sin preguntar por nada,
sin sorprenderme de nada.

Realicé acciones cotidianas,
como si fuera lo único que tenía que hacer.

Aspirar, espirar, un paso tras otro, obligaciones,
pero sin pensamientos que fueran más allá
de salir de casa y volver a casa.

El mundo podría ser tenido por un mundo loco
y yo lo tuve para mi propio y trivial uso.

Ningún cómo, ningún porqué,
o de dónde ha salido éste,
o para qué quiere tantos impacientes detalles.

Fui como un clavo superficialmente clavado a la pared,
o
(aquí una comparación que no se me ha ocurrido).

Uno tras otro se fueron sucediendo cambios
incluso en el limitado campo de un abrir y cerrar de ojos.

En la mesa más joven, con una mano un día más joven
había pan de ayer cortado de forma distinta.

Las nubes como nunca y la lluvia como nunca,
porque era con otras gotas que llovía.

La Tierra giraba sobre su eje
pero en un espacio abandonado para siempre.

Duró sus buenas 24 horas.
1.440 minutos de ocasiones.
86.400 segundos que mirar.

El cósmico savoir-vivre
aunque calla sobre nuestro asunto,
exige, sin embargo, algo de nosotros:
una cierta atención, un par de frases de Pascal
y una sorprendente participación en este juego
de reglas desconocidas”.

   (De Dos Puntos [Dwukropek], 2004)

PUEDE SER SIN TÍTULO

Ocurre que estoy sentada bajo un árbol,
a la orilla del río,
en una mañana soleada.
Es un suceso banal
que no pasará a la historia.
No son batallas ni pactos
cuyas causas se investigan,
ni ningún tiranicidio digno de ser recordado.

Y sin embargo estoy sentada junto al río, es un hecho.
Y puesto que estoy aquí,
tengo que haber venido de algún lado
y antes
haber estado en muchos otros sitios,
exactamente igual que los descubridores
antes de subir a cubierta.

El instante más fugaz también tiene su pasado,
su viernes antes del sábado,
su mayo antes de junio.
Y son tan reales sus horizontes
como los de los prismáticos de los estrategas.

El árbol es un álamo que hace mucho echó raíces.
El río es el Raba, que fluye desde hace siglos.
No fue ayer cuando el sendero
se formó entre los arbustos.
El viento, para disipar las nubes
antes tuvo que traerlas.

Y aunque no sucede nada en los alrededores,
el mundo no es más pobre en sus detalles,
ni está peor justificado ni menos definido
que en la época de las grandes migraciones.

No sólo a las conjuras acompaña el silencio.
Ni sólo a los monarcas un séquito de causas.
Y pueden ser redondos no sólo los aniversarios,
sino también las piedras solemnes de la orilla.

Complejo y denso es el bordado de las circunstancias.
Tejido de hormigas en la hierba.
Hierba cosida a la tierra.
Diseño de olas en el que se enhebra un tallo.

Por alguna causa yo estoy aquí y miro.
Sobre mi cabeza una mariposa blanca aletea en el aire
con unas alas que son solamente suyas,
y una sombra sobrevuela mis manos,
no otra, no la de cualquiera, sino su propia sombra.

Ante una visión así, siempre me abandona la certeza
de que lo importante
es más importante que lo insignificante.

   De "Fin y principio" 1993

Contra mí mismo, con Jaime Gil de Biedma

Sat, 24 Nov 2007 01:57:43 GMT

Contra mí mismo, con Jaime Gil de Biedma.

[Música de Luis Emilio Batallán]

Contra Jaime Gil de Biedma
¿De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación –y ya es decir–,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
–seguro de gustar– es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

¡Si no fueses tan puta!
Y si yo no supiese hace tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco …
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
¡Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

LOCA
La noche, que es siempre ambigua,
te enfurece –color
de ginebra mala, son
tus ojos unas bichas.

Yo sé que vas a romper
en insultos y en lágrimas
histéricas. En la cama,
luego, te calmaré

con besos que me da pena
dártelos. Y al dormir
te apretarás contra mí
como una perra enferma.

(Jaime Gil de Biedma)

_____________________________________

CONSIDERACIONES AMEBEAS.

Hay fechas que llegan tarde, plazos incumplidos cuya caducidad sólo nos fue revelada intempestivamente. Hoy, recién llegado a casa al amanecer, una inquietante sensación matinal, un afecto necesario, ofrecido sin correspondencia, me ha sido concedido mientras Leonard Bernstein dirigía la orquesta que interpretaba el Adagio para cuerdas, op. 11, de Samuel Barber al encender la radio. De sus efectos nada espero, mas suaviza mi vida. Nadie sabe por qué estoy aquí; cada mañana trae –como dice Auden– verbos irregulares que es preciso aprender a conjugar y que aguardan extraños una nana para despertar a alguien o a algo que quizás cuente conmigo. Aquello que quiero no lo sé con certeza, ni tan siquiera con certidumbre, pero lo que sé se encuentra ardiendo en cada marca, en cada huella de una pérdida. No hay melancolías de bolsillo. Junior, con sus ojos azules y su íntimo carácter de gato siamés y sagrado de Birmania, acude a mi regazo para demandar mis caricias matutinas antes de dormir en tanto sorbo la postrera copa carnal de hoy e inhalo el tóxico de la última pipa. ¿Quién sabe que estoy aquí y que despertaré más tarde? He programado el Cuarteto para cuerdas n. 2 –“Cartas íntimas”– de Leoš Janáček para el momento de interrumpir el sueño de este día que ya amanece. La vida seguirá pasando y habrá quienes ni se hayan dado cuenta de que hemos vivido, nostalgia de futuro. Más tarde, como quien frente al espejo padeciera un momento de agnición, reivindicaré mi derecho y la posibilidad de no creer en nada, de abdicar de la esperanza, con la intención de acudir desnudo y tropezado a cualquier hora diferente e intensiva en este frío otoño plagado de fragmentos anhelados, cuando apenas tengo miedos y las ilusiones y certezas se apagan tras la noche., Tal vez el mundo parezca ser un lugar donde todo tendría que volver a comenzar. Tal vez.

Valet! (1.12.’07, 8:15h)

"OTRO TIEMPO" (W.H. AUDEN)

Sat, 18 Aug 2007 02:07:25 GMT

            Para Sergio, porque no hay otro tiempo ni otras vidas que vivir.


               OTRO TIEMPO
"Como el resto de fugitivos, como
Las flores incontables que no saben contar

Y las diversas bestias que no tienen recuerdos,

Hoy es el día en que hemos de vivir.

Son tantos los que tratan de decir Ahora No,

Y tantos los que han olvidado cómo

Decir Yo Soy y quienes, si de ellos dependiera,

Estarían perdidos en la historia.

Honrando, por ejemplo, con gracia sentenciosa

La bandera adecuada en el sitio adecuado,

Perorando entre dientes, como viejos sin gracia,

De lo Mío y lo Suyo o lo Nuestro y lo de Ellos.

Como si el tiempo fuera lo que ellos decretaban

Cuando estaba adornado de tantas propiedades,

Y como si temieran estar equivocados

Si abandonan su afán de ser parte de algo.

No es extraño que tantos se mueran de tristeza

Y tantos se hallen solos cuando mueren;

Pues nadie se ha creído con gusto una mentira:

Otro tiempo tiene otras vidas que vivir".

                                                   (Octubre 1939)

               ANOTHER TIME

"For us like any other fugitive,

Like the numberless flowers thet cannot number

And all the beeasts thet need not remember,

It is to-day in wich we live.

So many try to say Not Now,

So many have forgotten how

To say I Am, and would be

Lost, if they could, in history.

Bowing, for instance, with such old-world grace

To a proper flag in a proper place,

Muttering like ancients as they stump stairs

Of Mine and His or Ours and Theirs.

Just as if time were what they used to will

When it was gifted with posessions still,

Just as if they were wrong

In no more wishing to belong.

No wonder then so many die of grief,

So many are so lonely as tehy die;

No one has yet believed or liked a lie:

Another time has other lives to live"

___________________________________

[Música: Concierto para piano y Orquesta n. 3 de Bela Bartók; Marta Argerich (piano), Toho Gakuen Orchestra, Yuri Bashmet (dir.); Beppu, 14.04.2007]

Estaba “bartók” de todo, como Ángel González; tal vez como el mismo Béla en Nueva York, tras casi cinco años de exilio lejos de su gran Hungría, mientras componía su última obra completa, el concierto para piano y orquesta n. 3 Sz. 119, en un país donde era casi un desconocido. Kjell Espmark recrea en su novela la situación vivida por el compositor en el epicentro de una Europa convulsa. Sentado junto a la mesa de un restaurante, el músico advierte súbitamente la llegada de un coche del ejército alemán. Sabe que está en el punto de mira nazi porque ha desafiado al Tercer Reich con su declaración de apoyo a los judíos. Tantas veces ha ocurrido: el arte se enfrenta contra la barbarie en mitad de la estrechez cotidiana; fascismo y libertad; arte y uniformes; la integridad (¿¡!?) del ser humano al límite de lo razonable.

“Bartók” de todo y tal vez redimido por el número áureo en la escala fibonacci, la percusión de las cuerdas del piano golpeaba delicada y vigorosamente su memoria en el fluir cromático del adagio de Bartók. No quería pederse en la historia de una identidad heteróclita y abstracta, reducida a un relato que se ufanase por ser parte de algo necesario, como si el tiempo hubiera sido decretado en un desplazamiento diferido por los discretos y prudentes, los conformistas que dentellean con fruición sus flores mortificadas en la mediocridad. Ahora sí era el tiempo en que habíamos de vivir. Como el resto de fugitivos, nunca creeremos que otro tiempo tiene otras vidas que vivir.

Valet!

Kavafis: "Ítaca" (1911)

Wed, 13 Jun 2007 03:00:31 GMT

"Deja, muchacho, tu tierra y busca otras extrañas

orillas: un orden mayor del mundo nace ante ti.

No sucumbas a los males: te conocerá el lejano Danubio,

el gélido Bóreas y los seguros reinos de Canopo,

y quienes ven a Febo ponerse y renacer;

un itacense más curtido desembarcará en playas lejanas".

(Petronio: Satiricón, frg. 45)

ÍTACA

Cuando emprendas tu viaje a Ítaca

pide que el camino sea largo,

lleno de aventuras, lleno de experiencias.

No temas a los lestrigones ni a los cíclopes

ni al colérico Poseidón,

seres tales jamás hallarás en tu camino,

si tu pensar es elevado, si selecta

es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.

Ni a los lestrigones ni a los cíclopes

ni al salvaje Poseidón encontrarás,

si no los llevas dentro de tu alma,

si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo.

Que sean muchas las mañanas de verano

en que llegues -¡con qué placer y alegría!-

a puertos antes nunca vistos.

Detente en los emporios de Fenicia

y hazte con hermosas mercancías,

nácar y coral, ámbar y ébano

y toda suerte de perfumes sensuales,

cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.

Ve a muchas ciudades egipcias

a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Ítaca en tu mente.

Llegar allí es tu destino.

Mas no apresures nunca el viaje.

Mejor que dure muchos años

y atracar, viejo ya, en la isla,

enriquecido de cuanto ganaste en el camino

sin aguardar a que Ítaca te enriquezca.

Ítaca te brindó tan hermoso viaje.

Sin ella no habrías emprendido el camino.

Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Ítaca no te ha engañado.

Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,

entenderás ya qué significan las Ítacas.

Kavafis.

____________________________________________

Para Adolfo, ahora que emprendes tu viaje a Ítaca. Que tu camino sea largo y venturoso, que tantas mañanas de verano alegren tu corazón como aquellos amaneceres de primavera que hemos vivido juntos. Que, sabio tras tu viaje, ahuyentados tus fantasmas, regreses a buen puerto habiendo comprendido que vivir, y su destino, es hermoso. Evjaristó, eromenos mou.

¿Destinados al olvido?

Tue, 15 May 2007 03:12:12 GMT

¿DESTINADOS AL OLVIDO?

Álvaro Mutis habla lentamente.

Una entrevista en un canal hispano.

"Me interesa el desgaste de las cosas.

Me interesa el desgaste de los héroes".

El tono coloquial hace posible

estas palabras: "Somos destinados

al olvido. A olvidar y a que nos olviden.

Y así está bien"

Necesito salir. Llueve en el campus.

Llego al sencillo banco de madera

donado por aquellos que te amaron.

Otra vez leo la inscripción pequeña

como tarjeta de visita en bronce:

In loving memory

En memoria de Justin A. Colonna

Son, brother & friend

Feb, 16, 1976 - Dec, 8, 1999.

Leo tu claro nombre de italiano

patricio en este extremo de occidente,

mientras octubre se concentra en húmedas

hojas caídas sobre el banco donde

se habrán sentado tantos estudiantes.

Me viene al corazón el verso homérico

que compara a los hombres con las hojas.

También, nos aseguran los biólogos,

constituye el otoño una segunda

primavera. Es probable que se cumplan

las palabras de un padre de la Iglesia

que afirmó "todo en la naturaleza

nos anticipa la resurrección".

Por si acaso, escribimos, por si es cierto.

Por si el olvido fuera un episodio

provisional en nuestro largo viaje.

En medio de esta lluvia quién sabría

si somos destinados al olvido.

Tengo en cuenta el amor, el bronce, el breve

número de tus años y comprendo

que a mí, que no sé nada de tus días,

me corresponde ahora recordarte.

          DEMASIADAS COSAS

El asceta es consciente de demasiadas cosas.

Un exceso de amor lo amarra al mundo.

Cada casualidad se convierte en un vínculo.

Siente cada palabra, cada letra.

Se puede enamorar de una definición

encontrada al azar en cualquier diccionario.

A veces tiene miedo de que su corazón alcance el

                                      [tamaño del cosmos.

Por eso con paciencia va deshaciendo nudos.

Corta ataduras. Se le va la vida

en desentenderse.

      (Juan Antonio González-Iglesias: Eros es más, 2007).

         EL INTERÉS DEL AMOR

Pudimos verlo venir desde siempre,

luego sencillamente estuvo aquí, paralelo

al caminar del día. Para entonces éramos nosotros

los desaparecidos en el túnel de un libro.

Al levantarnos entrada la noche, nos sumamos a la corriente

de las noticias de mañana. ¿Por qué no? a diferencia

de otros, nada tenemos que pedir

ni que pedir prestado. Tan sólo somos piezas de geometría tridimensional:

cilindros o romboides. Cierta satisfacción

se nos ha dado. Claro que seguimos volviendo

a buscar más: es parte del aspecto "mundano"

del desfile. Y existen regiones más oscuras

anotadas que alguna vez deberíamos explorar.

Por el momento basta con que este día acabe.

Trajo su cargamento de frescura, lo descargó

y se marchó. con respecto a nosotros, aquí seguimos,

[¿no?

(John Ashbery: Por dónde vagaré, 2005)

LOS DÍAS DE LA NOCHE

¿Cómo se llama la imposibilidad cuando, pese a todo,

tendimos las manos y creímos casi vivir una realidad iluminada?

¿Fui cobarde yo? Lo he sido muchas veces. ¿O tu juventud,

llena de barro y azul, no te permitió mayor realismo?

Ambos buscamos una realidad y no llegó ninguno a encontrarla.

La hermosa lujuria y la exuberante belleza de tu cuerpo

son, otra vez, la imagen de un amor imposible. De un sueño

que trabucó afán y término, verismo y gloria, nada y fe.

Imagen de un futurible que estuvo cerca, cálidamente cerca,

te vuelvo a ver, radiante, camino del desastre y de la vida ...

Y quiero tenderte la mano, y sé que seguramente no es verdad.

Me presentas a un muchacho de hermosos ojos muy negros: Murad.

¿Seré capaz? ¿se tornará posible? ¿volverá la luz a fingirse tierra?

Es un chico estupendo -dices, sonriente- de verdad, muy amigo.

(Luis Antonio de Villena: Desequilibrios, 2004)

___________________________________

Las palabras de los poetas, el decir de la poesía, me acompañan desde hace muchos años –lamento ser tan pésimo escribiendo en este registro. En ella hallo consuelo y sosiego, mientras que en el acto de pensar tomo fuerzas para adelantarme al sol antes de que amanezca, pues es el momento de amanecer el que marca mi hora para el descanso: hace mucho tiempo que no duermo de noche por voluntad propia, soy hijo y aliado inquebrantable de la nocturnidad, dejo los “demonios de la meriodionalidad” a los diurnos; al atardecer otros fantasmas saltan su abismo tras el vuelo que emprende la lechuza de Minerva. Mi tiempo cotidiano se inaugura al atardecer, tras varias horas de dedicación a los asuntos domésticos cuando estoy en mi casa. “Asuntos domésticos”, entre ellos la lectura de poesía mientras desayuno –la comida más importante en mi dieta– y fumo una pipa. Por tanto, es el primer contacto que tengo con el mundo al despertar, antes de emprender el resto de tareas propias y sociales. Siempre hay varios libros de poesía en la mesa de desayuno esperando el demorarme en ella, una pequeña rutina que se ha convertido en rito durante los dos últimos años. La inclusión de poemas en este espacio es producto de la selección de mis lecturas, brevísima antología para conocer el aire que respiro en mi primera vigilia del día. Uno o dos poemas diarios para desayunar en el barzoneo del recién despierto. En contadas ocasiones escribo sobre mi vida en este espacio, sólo pequeños retazos de mi cotidianidad, de esas pequeñas cosas apenas significantes que parecen excluir acontecimientos fastos en el devenir; dejé de vagar por el mundo para emprender otra navegación en el convencimiento de que ese otro lugar y sus fastos se encuentran en los márgenes, tal vez en los márgenes de la diferencia. No se trata, por tanto, de una dimensión espacio-temporal al uso en las marcas del presente. Para que algo tenga sentido ha de ser en alguna medida significativo. Mi temperamento nihilista y melancólico me hace sospechar de cualquier intento por convertir el sentido en la solución axiológica de nuestros problemas. Nada tiene sentido en y por sí mismo. “Somos destinados al olvido. A olvidar y a que nos olviden. Y así está bien”. Valet!

Zsófia Balla

Mon, 30 Apr 2007 21:12:07 GMT

NACE EL AMOR

Lucho por ti. Bajo la dulce pulpa

en el oscuro hueso yace oculta

la dura almendra. Mis manos, mis labios

van abriendo lo que carece de materia,

no necesitas revelar tus secretos.

Se abre como un libro olvidado

en el balcón, el viento lo hojea,

se estremecen sus cabellos de papel,

susurran como las barbas del maíz.

Agita sus hojas ante extraños.

Nuestro destino yace enmarañado.

Aunque abierto el libro, nadie comprende.

Y lo que no encontré yendo a ciegas:

lo invisible, no deja de llamear

en ti, en el muro de tus misterios.

Zsófia Balla.

_____________________________________________________________

La poeta Zsófia Balla nació en 1949 en Cluj-Napoca (en húngaro Kolozsvár) y es una de las figuras literarias más destacadas de la minoría húngara de Rumanía. Trabajó para varias revistas húngaras de Rumanía, y de 1972 a 1985 fue redactora de la radio húngara de Cluj. En la década de los ’80 la dictadura le prohibió salir del país y escribir sobre cuestiones de arte (entre 1985 y 1990 trabajó para el periódico Elöre, dedicada a temas agrarios e industriales). En 1992 comenzó a trabajar en el diario húngaro A Hét de Bucuresti. En 1993 dejó Rumanía para establecerse en Hungría. Ha sido galardonada con gran cantidad de premios literarios, entre ellos el Premio Nacional de Poesía de la Unión de Escritores de Rumanía (1983 y 1991), el premio Tibor Déry (1992), el Premio a la Trayectoria Literaria de la Fundación Soros (1995) y el Premio Attila József (1996).

"Acepto que belleza"; "Exceso de vida"

Fri, 23 Mar 2007 03:36:55 GMT

       ACEPTO QUE BELLEZA

Acepto que belleza es la fulguración

natural de las cosas naturales.

Me digo que tus dientes mostrados en sonrisa

son eso. Que tus ojos me dan tanta dulzura

porque cumplen remotas instrucciones genéticas.

Que tu cuerpo de hombre con mi cuerpo de hombre

construyen un lugar necesario en el mundo.

Que nada extraordinario hay en dos que se aman.

Pero cuando te abrazo una noche tras otra,

y me encuentro tu pulso a oscuras en cualquiera

de los puntos que laten en tu cuerpo dormido,

cruza por mi cerebro la palabra milagro.

          (Juan Antonio González-Iglesias:

             Un ángulo me basta, 2002)

         EXCESO DE VIDA

Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte.

Pero lo que presiento no se parece en nada

a la común tristeza. Más bien es certidumbre

de la totalidad de mis días en este

mundo donde he podido encontrarme contigo.

De pronto tengo toda la impaciencia de todos

los que amaron y aman, la urgencia incompartible

de los enamorados. No quiero geografía

sino amor, es lo único que mi corazón sabe.

En mi vida no cabe este exceso de vida.

Mejor, si te dijera que medito las cosas

(fronteras y distancias) en los términos propios

de la resurrección, cuando nos alzaremos

sobre las coordenadas del tiempo y el espacio,

independientemente del mar que nos separa.

Sueño con el momento perfecto del abrazo

sin prisa, de los besos que quedaron sin darse.

Sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo

y espero la mañana en la que no habrá límites.

             (Juan Antonio González-Iglesias:

               Eros es más, 2007).

__________________________________

Por las calles de Salamanca, junto al Palacio de Anaya (sede de las facultades de Letras), frente a la Catedral Nueva, me crucé en múltiples ocasiones con Juan Antonio González-Iglesias, el poeta que hoy me ocupa, profesor de Clásicas en la Universidad de la ciudad donde nacimos: él, en 1964; yo, más tarde (1973). Se trata de toda una personalidad poética con quien a veces he tenido la sensación de vivir en épocas grecorromanas; siempre me ha dejado inerme con su voz lírica que ha llegado a su plena madurez con Eros es más, su última obra, ganadora del XIX Premio de Poesía Fundación Loewe, fallado el pasado 23 de noviembre. Visor acaba de publicar este poemario; eros y logos espléndidamente tratados, poesía pura y de una claridad casi dolorosa, que ahonda la voz poética de Un ángulo me basta (2002). Junto con sus primeras obras (La hermosura del héroe, 1993, y Esto es mi cuerpo, 1997), este poeta salmantino nunca me ha dejado indiferente: hace años aprendí con sus primeros poemarios a vivir una parte del mundo con recursos diferentes; lo seguimos necesitando, a él y a su obra. Valet!